[Senza Titolo]

A casa tardi la sera parlo con la mia vena più sincera
Mi guarda mi dice mi chiede,
Che passa?
Nessuna massa?
Non mi buchi?
Niente ago che mi scassa?

Solo penna bic, solo quello come tic,
scrivere e sporcare
fogli tovaglioli centrotavola biglietti retro di foglietti scontrini volantini buoni [omaggio biglietti trenici e tramviari e cinematografici e concertomusicalici e [discotecari e operistici e turistici e museali.

Carta, mi faccio principalmente solo di carta
tutto questo solo fare, dopo acuto ed estenuante bere
cavar fuori parole dall'avanzo di macello drenato
nelle reni del vivere sconclusionato appassionato e teso a te,
vena più sincera,
mai bucata nella sera,
tu sempre coccolata nel desiderio mai serio
sotto camicie cheap prese a saldo da Boggi
tra t-shirt elette quando non andavano strette
persa in sogni usurai che fottono ogni andare
i loro porci maledetti interessi che mi tocca di saldare
a quella là, che va con tutti, la puttana di realtà.

mentre avanzo di me alba per alba in cimitero:
torri secche prospettiche spacca sguardi
mentre è tardi, più tardi, è sempre più tardi
e sorridi, sempre senza sede,
benedetto ogni passo rubato al marciapiede
la vena non si buca
aspetta altre sere.